A revolta dos escravos

Certo navio negreiro navegava de S. Tomé, onde carregara a sua carga sombria, para Salvador no Brasil, em anos de mil e seiscentos.

Em alto mar, pleno Atlântico, no dia de Natal, os escravos revoltaram-se em motim, dispostos a acabar de vez com o seu estado de miséria imposta.

Suicidaram-se todos. O capitão do navio e a tripulação ainda tentaram convencê-los a não fazerem isso mas não foram capazes.

E acabou-se o sofrimento daqueles homens.

O capitão ao ver-se falido suicidou-se também.

A tripulação lançou-se numa guerra fraticida pela posse do navio. Morreram muitos, sobraram três.

Os três que sobraram não eram suficientes para manobrar o navio e tiveram de contentar-se com a ideia de o ver afundar-se numa noite de temporal, seiscentas milhas a sudoeste da costa da Serra Leoa.

Era noite de Ano Novo.

A espada de D. Afonso Henriques

Certo feirante tinha uma espada à venda. Dizia que era a espada de D. Afonso Henriques.

Era grande, pesada, luzidia.

Um cliente interessado em antiguidades abeirou-se da barraca e começou a ver e a fazer perguntas.

(…)

- Diz o meu amigo que esta era a espada do D. Afonso Henriques?

- Sim senhor! – Diz o feirante. – É um orgulho para mim ter uma peça dessas para vender. Aliás, só a vendo porque tenho as minhas dificuldades; porque senão guardava isso para sempre… É uma beleza, não acha?

- Sim é bonita… - Dizia o cliente duvidoso. – Mas está com um ar tão novo…

- O cabo foi trocado! – Avançou o vendedor. – Há uns anos o antigo dono trocou o cabo antigo por este aqui, que o outro tinha a madeira estragada do caruncho.

- Pois… Mas a lâmina também parece nova…

- Nova? Deixe lá ver… - O vendedor pegou na espada e começou a observar com atenção. – Sim ela está em bom estado… Mas acho que não é nova. Espere um bocado para eu confirmar…

O vendedor pegou no telefone e ligou para o antigo dono da espada. Conversou um bocado e por fim desligou.

- Não é nova não! – Diz com um enorme ar de satisfação. – Já não é a primeira, foi trocada no tempo das invasões francesas por um general que foi dono dela. Mas não é nova claro!

O cliente estava cada vez mais com dúvidas.

- Então quer dizer… Esta é a espada de D. Afonso Henriques, excepto no facto de ter levado uma lâmina nova e o cabo ter sido trocado…

- Exacto. Foi alvo sempre de excelente manutenção.

Prudência

O F. e o T. eram amigos de longa data, daqueles que se conheciam desde miúdos, colegas de escola e vizinhos, que brincavam na rua e passavam muito do seu tempo em casa um do outro.

Com o tempo cresceram, como é natural. E foram para a universidade.

Certa vez, por alturas do ano novo, combinaram juntar uns amigos e fazer uma festa de reveillon. Assim se fez, e foi uma grande festa, com muita gente, e a noite correu animada para todos. Foi uma bela festa.

O nosso amigo F. andava nessa altura a ter uns encontros esporádicos com uma tal R., filha de uns amigos dos pais. Nada de compromissos, digamos, davam umas saídas, divertiam-se um bocado. E resolveu convidá-la para a tal festa de fim de ano.

Quando a R. e o T. foram apresentados houve, imediatamente, aquela descarga eléctrica que acontece muitas vezes entre as pessoas que sentem que há ali qualquer coisa que os vai puxar um para o outro.

Falaram muito, riram-se, beberam, dançaram, e às tantas o nosso amigo T. beija a R., num lugar absolutamente à vista de todos.

A noite acabou. Encontraram-se mais tarde, e foi uma grande paixão que durou meses.

O tempo passou e, poucos anos mais tarde, T. desafia F. a ir para Lisboa uma noite para tomar parte num jantar de amigos, com saída a seguir, enfim, uma noitada.

O nosso amigo F. apareceu acompanhado de uma tal R., que conhecera não se sabe bem onde, e com quem mantinha uns encontros esporádicos. Nada de compromissos, digamos, davam umas saídas, divertiam-se um bocado.

Foram jantar todos juntos, com outras pessoas também, e desde logo se notou que entre o T. e a R. tinha acontecido aquela descarga eléctrica que acontece muitas vezes entre as pessoas que sentem que há ali qualquer coisa que os vai puxar um para o outro.

Saíram por Lisboa, foram para “O Barco” onde se deu uma cena que poucos viram, qualquer coisa relacionada com o T. pedir um cigarro a R., ela gracejar com qualquer coisa, e ele, num acto dramático, atirar o cigarro acabado de acender borda fora e virar-lhe a cara e deixar de lhe falar.

Foram ainda para Alcântara, para o Garage, e só lá dentro voltaram a falar. Quando a noite acabou é que os amigos os procuraram e foram encontrá-los num canto escuro da discoteca a comerem-se desalmadamente, como se não houvesse amanhã.

A noite acabou. Encontraram-se mais tarde, e foi uma grande paixão que durou meses.

Hoje ainda são amigos. No entanto, uns anos mais tarde F. resolveu casar-se com uma colega de trabalho. Ainda esteve em dúvida, mas achou que era mais prudente não convidar T.

O almoço

Entrámos ordeiramente no restaurante, cheio de gente, que tinha aberto aquele fim-de-semana devido à ocasião especial proporcionada pelo festival.

Sentámo-nos e uma criança veio pergunta do que seríamos servidos. Pedimos.

Trouxeram-nos o prato principal, que comemos, depois as entradas. A criança veio saber o que queríamos beber e aproveitámos para pedir as sobremesas.

Trouxe-nos as bebidas e esqueceu-se das sobremesas.

Deram-nos as sobremesas ao balcão enquanto ordeiramente pagávamos.

Fomos comer as sobremesas, a acompanhar o café, na esplanada ao lado.

Sinceridades

- Eu sou sincera… minto muitas vezes.

Desobediência

- Resistência passiva?

- Sim!

- “Sim” como?

- Como na Índia. Desobediência civil!

- Mas isso resultou bem contra os ingleses…

- E então? Estes são melhores?

A curiosa história de N.

Durante meses N. planeou o seu futuro. Estava tudo decidido, queria tirar um curso superior de matemática.

Tendo acabado os exames do liceu, e sendo as suas notas suficientes para entrar em qualquer curso que pretendesse, dirigiu-se à Faculdade de Ciências para se matricular no curso que escolhera.

Foi com surpresa que recebeu a notícia que o curso que pretendia teria a duração de cinco anos, em vez dos quatro anos que pensava. Naquele estado de confusão momentânea passou-lhe pela cabeça que se a opção era tirar um curso de cinco anos, então iria tirar um de engenharia que era de seis.

Dirigiu-se ao Instituto Superior Técnico, olhou para a lista dos cursos existentes, tirou aqueles que não lhe cheiravam bem e matriculou-se em Engenharia Química.

E assim se decidiu um trajecto de vida numa manhã.

Os três dês

Sentado na sua secretária, o jovem J. esboça um sorriso maquinal para o cliente que se segue.

Trabalha num banco conhecido, onde tem funções que se prendem com a negociação de contratos de crédito mal-parado com clientes em dificuldade.

Com a prática aprendeu a poupar tempo.

- Bom dia! Desemprego? Doença? Divórcio?

O livro

- Não sei o que lhe oferecer…

- Porque não um livro?

- Ela já tem um.

O mito de Pandora

O caranguejo era um tipo interessante. Bom conversador.

Foi ele que lhe contou a história de Pandora, a primeira mulher, feita pelos deuses para castigar os homens. Ela tinha todas as qualidades, dado ter sido criada por todos os deuses em conjunto.

Contou a história da caixa que Pandora possuía, onde estavam guardados os males do mundo, e que veio a ser aberta para nos castigar.

- E que males eram esses? – perguntou interessado.

- Os males dentro da caixa? Eram a doença, a velhice, a mentira, a loucura, o trabalho e a paixão.

- Como vês está tudo na mesma… - continuou o caranguejo sorridente.

Mudar?

- Mudar de praia?

O caranguejo olhou em volta e apreciou a paisagem pensativo.

- Posso mudar. Já tenho mudado. Mas já descobri que não é a praia onde vivo que faz a diferença; o que realmente conta é a forma como ocupo o meu tempo.

Abundância

- E de que vale? – perguntava o caranguejo – as pessoas terem tantos bens materiais que não usam? Coisas que com o tempo só perdem o valor?

A praia

Sentado no areal da praia deserta olhava o mar à sua frente e meditava na curiosa conjugação de factores que transformam certas praias lugares superpovoados e procurados, enquanto outras, como esta, lugares vazios de gente.

Da areia surgiu um caranguejo vermelho. Conversaram um bocado. O caranguejo prefere as praias desertas. Diz que nas outras já lhe aconteceu ser pisado.

Liberdade

- Estou Peter?
- Oi…
- Lembras-te de te ter falado daquele fulano com quem tenho estado?
- Sim…
- Ando tão mal…
- Então?
- Estive com outro…
- Hmmm…
- Sinto-me tão mal…
- Sentes?
- Sinto… Não sei o que quero… Estou de rastos… Arrependida… Não sei o que quero.
- Não deves estar à espera que seja eu que te diga o que deves querer…
- Não… Sei lá… Mas estou tão confusa…
- Só vais deixar de estar confusa quando deixares de dar importância ao que fizeste. Aí poderás saber o que queres.

Os benefícios do desporto

Muita gente que conheço pratica desporto. Quero dizer, entregam-se a uma actividade física mais ou menos violenta de vez em quando, ao fim de semana, ou em certos dias da semana em que combinaram com os amigos ir jogar futebol, ou outra coisa qualquer.

Com frequência tenho encontrado essas pessoas com lesões graves, resultantes da prática desportiva mal medida. São as roturas de ligamentos, as costelas partidas, os entorses, as luxações, etc.

Contaram-me um dia que Winston Churchill, já velho, foi interpelado por um jornalista que lhe perguntou qual o segredo da sua jovialidade e bonomia na sua idade avançada.

- O segredo é o desporto… - terá respondido sorridente – nunca fiz…

A caixa de Pandora

Muitas vezes sofremos, por causa de problemas que não conseguimos identificar, as nossas acções ficam alteradas, e as nossas capacidades diminuídas.

Perdemos tempo a tentar encontrar o problema que nos afecta. Depois de identificarmos um problema somos levados a pensar que o problema nem é bem aquele, mas sim outro mais antigo e anterior, ou outro completamente diferente. E, há medida que pensamos e revemos as coisas, não conseguimos identificar problema nenhum; limitamo-nos a rever todas as coisas más pelas quais já passámos. E sofremos muito.

Às vezes temos a sorte de encontrar alguém que nos abre os olhos e nos faz ver que o cérebro é uma caixa de Pandora. O “problema” não é nenhuma coisa em particular, algo que nos tenha acontecido. O problema é que a caixa de Pandora está aberta, e tem de ser fechada. As coisas antigas não se resolvem, esquecem-se.

Curiosamente, e sendo estes princípios fáceis de entender, o senhor P. foi confrontado com esta realidade num dia da semana. No dia seguinte telefona-lhe uma pessoa amiga a sofrer com certas coisas que lhe aconteceram, a pedir ajuda e conselhos. E a coisa deve ser verdade, porque o único bom conselho e que ele teve para lhe dar foi que esquecesse tudo, que fechasse a caixa, que só então poderia andar para a frente.

O dia de pesca que não foi

A senhora L. tinha planeado uma série de actividades para certo domingo, que passavam por ir às compras, arrumar um bocado a casa, arranjar uma torneira que se tinha estragado na casa-de-banho, e mais algumas coisas. Para isso estava a contar com a ajuda do marido, o senhor P.

Pelas seis da manhã de domingo sentiu o senhor P. a levantar-se da cama, a ir tomar banho, vestir-se alegremente e bem disposto…

Fingiu que continuava a dormir, e só fez menção de abrir ligeiramente os olhos quando o senhor P. se acercou da cama, e lhe deu um beijo para ela acordar.

- Querida… vou passar o dia fora, combinei um dia de pesca com os meus amigos. Volto à noite.

- Vais pescar?

- Sim… foi o que combinei… Há algum problema?

- Não… - disse ela, continuando a fingir-se sonolenta – Nada especial. Tenho andado para te dizer, mas não sabia como… Tenho tido às vezes umas vontades repentinas e violentas de fazer mamadas… Enfim… Era talvez bom que estivesses por perto…

E virou-se para o lado e deixou-se adormecer.

O pêndulo perfeito

O pêndulo perfeito, se existisse, seria uma bola de massa perfeitamente determinada, cuja determinação exacta é, na prática, impossível, ligada por um fio sem massa – coisa que não existe – e de espessura infinitamente pequena, o que não passa de uma concepção, a um ponto fixo no espaço e actuado por um campo gravítico uniforme.

O pêndulo perfeito, se existisse, poderia ser deslocado do seu ponto de equilíbrio e ficaria ad eterno a baloiçar, a baloiçar, a um ritmo sempre igual, sempre com a mesma amplitude de movimento, até ao fim dos dias.

Mas o pêndulo perfeito não existe. O que existe é o pêndulo real; e esse baloiça, de facto, mas a um ritmo que se vai perdendo no tempo, e com amplitudes cada vez menores, devido ao atrito provocado pela passagem da atmosfera junto ao seu corpo e à energia que se dissipa no fio, que por não ter espessura infinitesimal se deforma continuamente provocando a diminuição do movimento à medida que a energia do conjunto se perde sob a forma de calor produzido pelo atrito interno das partículas atómicas do fio.

Além disso, se tivermos um pêndulo qualquer, por muito bom que ele seja, a baloiçar continuamente, o fio acabará por partir um dia devido à acção corrosiva do ambiente e da fadiga provocada pelo movimento. Se o mantivermos parado, ele acabará por se estragar na mesma devido à corrosão.

Esta conversa ilustra pouca coisa. Apenas que o que se usa gasta-se; e o que não se usa estraga-se.

E que a perfeição não existe.

Diâmetros

- Confias em mim?
- Confio.
- Confias porquê?
- Nunca me deste razão para não confiar…
- Tu não confias? – Continuou.
- Não…
- Alguma coisa que eu tenha feito?
- Não confio em mim. Porque havia de confiar em ti?

Tudo o que tu quiseres

Sentaram-se mais ou menos a meio da sala do cinema. O filme era para crianças. Enfim, mais ou menos. A história era quase infantil, mas nem tudo o era; o final não era feliz.

Saíram com os olhos em lágrimas e foram aliviar o espírito a ver montras, comeram qualquer coisa, espreitaram a loja dos azeites, os livros.

Enfim, pôs-se a pergunta que pairava no ar:

- Que vamos nós fazer?

- O que quiseres. – Respondeu ele sorridente. E reforçou brincalhão. – Faço tudo o que tu quiseres…

Ela sorriu, num certo tom de ironia amarga.

- Não queiras sequer saber o que seria isso tudo…

Depois pensativa concluiu.

- Se toda a gente fizesse tudo o que quisesse, este lugar seria muito perigoso…

Sim, é estranho

"(It's) Strange how people who suffer together have stronger connections than people who are most content..."

Bob Dylan

Suecos

Swedish... they all fuck...

Yeah... - Dizia ela, sem compreender muito bem.

Solitude standing

Saiu à tarde para a rua, na disposição de ir tomar um café. A rua estava deserta.

No café encontrou o vazio e a ausência. Um casal de namorados que costuma andar por ali.

Conversaram um bocado e decidiram, todos juntos, dirigir-se a um bar próximo que encontraram com um único cliente ao balcão, que fumava uns cigarros e bebia umas cervejas, e que era o próprio empregado do bar.

Ali estiveram, até que decidiu que era tarde e tinha de se ir embora.

Foi para casa, fazer o jantar, ao encontro da companheira de sempre, a solidão.

Salta

- Salta!
- Salto?
- Salta…
- Mas está escuro!
- Tens medo do escuro?
- Não…
- Se calhar tens…
- Não tenho nada!
- Deves ter… Assim parece…
- Não tenho juro!
- Deixa lá, vamos embora, não saltes…
- Não salto porquê? Para tu dizeres que tenho medo do escuro?
- A sério, deixa lá isso, vamos…
- Não mandas em mim, se eu quiser salto!
- Não és capaz…
- Sabes que mais? Salto! Salto mesmo!

Saltou.

O marquês recostou-se e acendeu um cigarro, enquanto ouvia o nadar ofegante no fundo do poço.

Errar é humano

Errava tanto, mas tanto, de forma tão clamorosa, que um dia, ao querer errar de propósito, acertou.

Mel

Olhava para o frigorífico de porta aberta e não se decidia. A pessoa estava indecisa, sem saber bem que frasquinho de compota, ou doce, deveria escolher.

A outra chegou-se por trás e segredou-lhe suavemente ao ouvido;

- Sabias que o mel é espermicida?

A equação

Depois de passar muitos anos de estudo, observação e experimentação das coisas, um certo cientista tinha formado um conjunto de equações que, resolvidas em conjunto, deveriam fornecer o modelo teórico e perfeito para descrever certo fenómeno.

Mas alguma coisa estava errada, alguma coisa faltava ali, uma equação qualquer para completar o sistema.

Muitas noites passou em claro, bebeu muitos cafés, fumou muitos cigarros, pensou muito. O que lhe faltava devia estar por aí em algum lado, mas não estava capaz de ver o que era.

Foi numa conversa com um estudante que a solução apareceu. Essa pessoa fez-lhe notar que estava de facto impressionado com a elegância e profundidade daquelas equações belas e originais, mas que não estava a encontrar ali a equação básica que lhe tinham ensinado como sendo fundamental, porque representa certa lei da natureza à qual não é suposto fugir.

Claro que sim, “que estupidez a minha!”, pensou o cientista; o que lhe faltava era o princípio de tudo, o que lhe tinham ensinado na escola há muito tempo atrás.

A janela

Certa pessoa comprou uma casa velha numa zona antiga de Lisboa e pensou que teria conveniência em abrir uma janela em certa parte da casa.

Falou com um arquitecto seu amigo, no sentido de saber como deveria proceder para obter a autorização da câmara municipal para fazer tal alteração à fachada do prédio.

O arquitecto disse-lhe, desde logo, que tal seria impossível; a câmara nunca iria aprovar tal alteração por aquela zona ser considerada de interesse especial.

Fizeram a janela sem pedir nada a ninguém. Depois de feita, tiraram umas fotografias e compuseram um requerimento à câmara a pedir autorização para tapar aquela janela, com a consequente alteração da fachada.

Da câmara receberam uma recusa liminar; “Não, essa janela não pode ser fechada, porque faz parte de uma fachada de um prédio numa zona considerada de interesse arquitectónico especial…”

"O cérebro transpira..." (cont.)

É claro que é possível, também, que o problema não esteja na filosofia mas sim numa qualquer pequena coisa mais prosaica...

"O cérebro transpira..."

A filosofia é uma actividade interessante e perigosa. Se calhar é por ser perigosa que é interessante. Ao caminharmos pelos carreiros do pensamento filosófico, frequentemente, deparamos com bifurcações no caminho que nos levam em direcções diferentes e opostas. Seguindo por um lado seremos levados para o alto de um monte onde poderemos ver as coisas com mais clareza, seguindo pelo outro desceremos às profundezas da terra; e se não tivermos cuidado pode ser que fiquemos por lá. O problema é que os caminhos não estão assinalados com tabuletas para podermos escolher.

Muito embora não seja dado a depressões - pelo menos graves nunca tive - existe em mim um pano de fundo melancólico e trágico que se manifesta, normalmente, de forma positiva, num humor ácido e transgressor, mas que deixa, ainda assim, que os meus dias corram bem, confiante nas minhas capacidades.

Ciclicamente acontecem episódios de negativismo. Resultam de levar até longe as cogitações filosóficas e de enveredar, de vez em quando, pelos caminhos que levam à entrada dos infernos. São situações complicadas e que exigem autodomínio para não me deixar prender para sempre. Às vezes sou eu mesmo que consigo manter a cabeça fria e parar, outras vezes são outras pessoas que me puxam para trás e me trazem de novo aos sítios donde posso observar as coisas sem me perder.

Desde há muitos meses que tenho vindo a trilhar um caminho que sendo profundamente enriquecedor e cheio de observações interessantes é, também, dos tais muito perigosos.
Nestes dias aconteceram coisas que me fizeram parar para pensar e perceber que, mais uma vez, tenho estado a abordar a tal linha amarela da prudência, que é suposto não ser passada, mas que eu vou colocando cada vez mais à frente, cada vez que a passo um bocadinho para ir espreitar o que há para lá da linha, que demarca a fronteira entre a parte do caminho que já explorei e conheço, e a parte que ainda não visitei.

Nestes dias senti, e foi-me dado a sentir, que é hora de aliviar a distância dos infernos e voltar mais para trás para digerir o que me foi ensinado. Esse caminho permite-me, cada vez que o faço, desfazer e pensar de novo a equação, e simplificá-la tirando-lhe termos redundantes; é como que uma piscina de águas turvas onde mergulho ciclicamente para voltar a emergir lavado de muitas coisas que me toldavam o cérebro; mas sempre mudado, preparado para voltar a seguir outros caminhos que, mais cedo ou mais tarde, me poderão trazer de novo à piscina para mais uma lavagem nas águas infernais.

Nestes dias tornou-se evidente que esta zona da linha amarela tem efeitos negativos e me está a impedir de desfrutar de forma plena das coisas boas e de uma pessoa bela que estes tempos me têm dado a conhecer. Eu gosto dela. Desejo-a. E sinto um prazer transcendente quando estou com ela. Mas, em certo momento, não aparento viver esse prazer de forma absoluta e entregue.

Parece ser insegurança; será. Resulta, digo eu agora, do tal caminho que tenho percorrido, que tem sido interessante e didáctico mas que me poderá ter corroído por dentro. É a hora de parar e dar passos atrás, agora tenho a certeza.

Eu sei que vou voltar ali um dia. Aquela linha amarela ainda pode avançar um bocado, e eu quero saber o que se esconde atrás. Mas porque o cérebro transpira quando nos mexemos, como dizia um senhor da “Liga dos últimos”, por agora vou deixar a linha amarela onde está e vou dar uma volta de bicicleta.

Fidelidades

A senhora L. e o senhor T. viviam juntos há já vários anos, nunca se tinham casado mas viviam maritalmente. Não sabemos se alguma vez tinham assumido algum tipo de compromisso de fidelidade, verbal ou tácito, mas o senhor T., com o passar do tempo, habituou-se a uma certa ideia de fidelidade comprometida. Ele não tinha por hábito procurar ninguém, e, tanto quanto sabia, a senhora L. também não o fazia, e como sempre se deram bem, digamos que podemos admitir que fosse uma ideia partilhada por ambos.

Foi com espanto e consternação que um dia chegou a casa e encontrou a mulher enrolada na cama com uma amiga do casal, uma pessoa intima lá da casa, que o senhor T. nunca tinha suposto, nem nunca lhe tinha passado pela cabeça tal coisa, que pudesse ser amante da mulher.

Perdeu a cabeça. Gritou, berrou, praguejou, bateu nas portas e nas paredes, partiu uma mesa na sala, pôs a amiga da mulher fora de casa. O seu espírito consternado viu a sua vida a desmoronar-se, os pressupostos da sua vida de casado postos em causa de repente.

Foi a custo que a senhora L. conseguiu que ele se acalmasse um pouco, o suficiente para poderem falar.

- Eu não esperava… - Dizia o senhor T., desesperado e lívido.

- O que é que tu não esperavas? – Perguntou ela.

- Uma coisa destas! Uma traição destas! Achas normal um homem chegar a casa e encontrar a mulher na cama com outra pessoa? Ainda por cima uma mulher? Se já não gostas de mim ou não queres estar comigo, podias ter dito. Não precisava de passar por esta humilhação!

- Tu não estás a ver bem as coisas. – disse a senhora T. – Quem te disse que não gosto de ti ou que não quero estar contigo? Claro que gosto e quero!

- Gostas o quê! – gritava o senhor T., perdido de todo – Gostas o quê?! Como podes dizer que gostas e queres se eu te vejo na cama com outra!

A senhora L. exasperou-se com a situação.

- Olha lá meu idiota… se eu digo que gosto é porque gosto. Acreditas mais no que vês ou naquilo que eu te digo?

O anoitecer

É uma hora difícil. Este período que não noite nem é dia, em que não estamos ainda no espírito nocturno do descanso, nem já é dia para estarmos focados nos trabalhos que temos em mãos. É a hora em que o espírito se vai adaptando a custo à sua nova situação, mantendo, no entanto, uma vigilância preocupada e pensativa nos assuntos que aos poucos se vão desvanecendo e sendo adiados para amanhã.

Conta-se que certo ginecologista estava a esta hora, ainda, no seu consultório a acabar os últimos assuntos pendentes. Já tinha tirado a bata e estava de mangas arregaçadas, com a gravata folgada no nó para lhe dar uma maior sensação de conforto; estava já no tal espírito transitório de quem se prepara para fechar a porta e ir descansar.

Dirigiu-se a uma pequena garrafeira que tinha no canto do consultório, serviu-se de um whiskey e sentou-se, disposto a acabar aqueles restos de papelada que lhe sobravam na secretária.

Tocaram à porta.

Um pouco contrariado lá resolveu ir ver quem era e deparou com uma jovem senhora, que, preocupada, lhe explicou a sua situação.

- Boa noite… Desculpe-me bater-lhe à porta a esta hora. Eu tinha uma consulta marcada para hoje mas não pude vir porque tive contratempos no emprego. Acontece que por motivos familiares não vou poder voltar durante duas ou três semanas e gostava, e precisava, de ser consultada. O senhor está ainda em condições de me receber?

O médico hesitou. Depois lá assentiu:

- Entre… eu estava, de facto, a acabar… mas seja, venha comigo.

A jovem agradeceu e seguiu o médico escada acima até ao gabinete.

- Estava já em traje de saída… - sorriu o médico – sente-se, esteja à vontade. Estava a acabar estes papéis, também já não falta muito. Aceita qualquer coisa para beber enquanto acabo isto? Fazemos a consulta a seguir…

A jovem aceitou e ficaram um bocado a conversar, enquanto o médico fazia os seus rabiscos. Ficaram assim um bocado, a conversar descontraidamente, trocando impressões e contando pequenas coisas, a falar da vida de cada um, naquela descontracção de quem está a sentir que o dia chegou mesmo ao fim.

Deixaram-se estar, até que a conversa foi interrompida por um ruído de chave a entrar na fechadura da porta, o ruído de alguém a entrar e, finalmente, o barulho de uns sapatos de salto a subir as escadas.

O médico empalideceu, algo lhe tinha escapado, de facto…

- Depressa! – disse ele para a jovem – é a minha mulher… Dispa-se e abra as pernas ali na marquesa! Ela não nos pode ver assim…

Girls in their summer clothes

Dizia uma moça brasileira para outra:

- Você já viu? Esta gente aqui? São tão “chiqui” no Inverno… mas no verão… parece pobreza, né?

O bailarino

O homem entrou na repartição pública com o ar gingão e ritmado de quem vem a ouvir música por dentro. Era um tipo dos seus quarenta e tal, um bocado suado do calor e com uma camisa verde clara de mangas curtas por fora das calças, daquelas que se usam a disfarçar a barriguita que já vai num estado avançado na protuberância.

Entrou na sala a gingar e estacou por um momento numa pose teatral, bem à frente das pessoas sentadas à espera da sua vez. Depois começou a olhar em volta, para todos os pontos da sala, como que à procura de qualquer coisa, enquanto com as mãos e com os pés executava uma curiosa coreografia ondulada, como que apontando para sítios vagos, voltando atrás constantemente, para logo depois voltar a apontar para outros sítios, com o corpo a dançar ao som dos Bee Gees.

Dentre as pessoas que observavam, sem perceber bem o que se passava, uma senhora ucraniana percebeu que talvez fosse melhor dar um rumo àquele homem e começou a apontar para a maquineta vermelha na parede onde se podem tirar os bilhetes que ordenam o público.

Num momento e já várias mãos apontavam para o desenrolador dos bilhetes, mas o homem parecia não perceber e continuava a dançar, com os olhos a percorrer a sala toda, desde o relógio na parede do fundo da sala até às pernas das senhoras sentadas.

De repente uma voz eleva-se do fundo da plateia e diz:

- Oh homem! Está aí à frente pá! A máquina dos números está aí mesmo à frente!

O outro lá acordou da transe, fez um gesto com as mãos como quem diz “Eureka!” e chegou-se à frente para recolher um papelinho da máquina.

Foi sentar-se enquanto com um sorriso se dirigia ao homem do berro:

- Está aqui mesmo à frente, não estava a ver!

- Pois… - Concordou o outro – Eles puseram isto num sítio que não se vê bem.

O princípio de Peter

Fumar um cachimbo ao vento tem as suas dificuldades práticas. A atmosfera em movimento faz com que o cachimbo arda mais depressa do que seria normal numa massa de ar estática e faz com que o cachimbo possa aquecer demais ou que o tabaco queime de forma irregular. É melhor um cachimbo de fornilho estreito e fundo, para que a área do tabaco em combustão seja menor, e diminuir de alguma forma estes inconvenientes.

Havia em Douglas um individuo que gostava de se dirigir às falésias, normalmente em dias nebulados, para fumar longamente um já velho mas magnífico billiard de linhas soberbas e discretas, que encontrara um dia a preços ridículos numa feira de velharias, no seu lugar favorito que era uma varanda sobre o mar, talvez cem pés acima da linha de água, e cujo o acesso difícil se fazia apenas a pé ou a cavalo ao longo de cerca de uma milha de carreiros estreitos e sinuosos, entre urzes encravadas nas pedras irregulares do terreno calcário.

Nunca se soube bem quem era aquele homem e que ocupação tinha. Aparecia raramente na cidade e vivia numa casa isolada nas redondezas. Poderia ser escritor, era de poucas palavras e não gostava muito de sair. Há quem se lembre de uma mulher, muito mais nova do que ele, escandinava talvez, que viveu com ele alguns anos. Ela saía, era vista na cidade, principalmente na praça dos frescos, e chamava a atenção pela beleza serena e o olhar profundo e claro.

Mas dizem que há já muito tempo que essa senhora desapareceu, não foi mais vista, e o indivíduo de que falamos terá vivido desde então apenas só. Não se lhe conheceu mais ninguém.

Os raros passeios que dava eram até à falésia. Caminhava lentamente pelos carreiros, apreciava e ar húmido e marinho que respirava de narinas e peito bem abertos. Levava o tempo que fosse preciso para chegar à varanda donde tinha uma visão imponente do mar em tons de verde e cinza a fustigar as falésias no seu movimento perpétuo de água e espuma que se eleva alto para depois cair num fragor surdo que parece vir das entranhas da terra.

Sentava-se.

Costumava ficar a olhar para a paisagem grandiosa e rude à sua volta o tempo que fosse necessário até voltar a sentir a respiração regulada e o coração no seu bater normal.

Começava então o procedimento minucioso e propositadamente demorado de preparar o cachimbo para ser fumado. Fumar cachimbo é um acto de ociosidade deliberada. Não há um qualquer momento da sua preparação e posterior desfrute que proporcione pressa e que possa ser feito num sentimento de urgência. É uma afronta pessoal do individuo contra a agitação da vida.

Começa-se por observar minuciosamente o cachimbo; aprecia-se a cor, o aspecto, o polimento, toca-se, sente-se a textura inconfundível do briar na palma da mão e nos dedos, e procuram-se os sinais de que o tempo tem passado sobre o nosso fiel companheiro.
Depois raspa-se, limpa-se o fornilho, que na verdade já foi limpo no fim da utilização anterior, dos restos imaginários de alcatrão e tabaco queimado. Sopra-se, cheira-se, aprecia-se o aroma, limpa-se, mas nunca, nunca, nunca se deve bater um cachimbo.

Quando estamos finalmente convencidos de que o cachimbo está limpo, tiramos uma porção de tabaco que se põe ao ar. Devemos separar os filamentos e procurar defeitos ou corpos estranhos que possam prejudicar a qualidade do fumo e, neste tempo de observação minuciosa, damos também oportunidade a que a humidade do tabaco se possa libertar, ficando o tabaco um pouco mais seco e uniforme, o que fará com que queime de uma forma mais agradável.

O enchimento é sempre uma tarefa delicada. Normalmente faz-se por camadas sobrepostas. Enche-se o cachimbo até cima com tabaco e calca-se até ficar a ocupar talvez metade do volume do fornilho. Depois volta-se a encher o espaço que sobra e calca-se de novo. Volta-se a repetir a tarefa até o tabaco encher por completo o fornilho e apresentar uma estrutura macia mas consistente.

Quando temos o cachimbo preparado, estamos então em condições de nos recostar e desfrutar do primeiro fumo. O primeiro fumo é um fumo preparatório, serve só para preparar o tabaco para uma queima regular. Acende-se com um fósforo ou um isqueiro e espalha-se uma chama abundante por toda a superfície do tabaco. Chupa-se, lentamente, sempre lentamente, e deixa-se que a brasa se apague. Calca-se de novo a cinza sobre a sua cama de tabaco e dá-se fogo novamente. Poderemos então desfrutar de um fumo lento e regular, feito ao ritmo das horas vagas e das ondas a rebentar na falésia. Uma hora talvez, em que o homem se remete ao mais profundo de si mesmo num acto de puro egoísmo e prazer.

Havia muitos anos já que o tal senhor fazia aquele caminho até à falésia. Já muitas vezes fizera os carreiros pedregosos e conhecia as pedras de cor.

Sentou-se muitas vezes por ali, a fumar e a ver o mar, enquanto dentro de si formava uma ideia que foi crescendo e fortalecendo com o tempo, até tomar a forma de uma decisão inabalável. "Não".

Não, ele não iria morrer de velho e senil. Se não lhe tinham dado a escolher o nascer ou não, nem o dia, nada, então sentia-se no direito de escolher o dia do fim. É uma questão de justiça. Com o tempo foi formando a ideia que chegaria um dia em que olharia para si mesmo e decidiria se ainda havia razões para continuar, se as suas condições físicas e psíquicas justificavam mais uma viagem de volta a casa.

Hoje sentou-se, como fez já muitas vezes, e acendeu o cachimbo. Nada o prende, nem ninguém, agora já não. Fumou o cachimbo e deixou-se ficar a olhar o mar duro e bruto que vai moendo as rochas lentamente. Hoje não lhe apetece ir para casa, não lhe apetece fazer os carreiros das urzes de novo. Respira fundo. A luz é clara. O ar está fresco, numa atmosfera suspensa. Respira fundo, enquanto limpa o cachimbo minuciosamente. Guarda o cachimbo num bolso interior do casaco enquanto se levanta e observa a espuma a rebentar no fundo rochoso. Respira fundo. Olha para o caminho das urzes. Respira fundo, e precipita-se no vácuo.

De certeza

Sejam modelos de gases perfeitos.
Estatísticas e sondagens.
Boletins meteorológicos, medições feitas com micrómetro, temperaturas onde quer que seja.
Sejam guerras, revoluções, mísseis intercontinentais, pontos de pouso na superfície de Marte.
Sejam investimentos na bolsa, compra e venda do que quiser, cisão do átomo, ou se vamos ou não ao café.
Sejam horários de comboios, os encontros dos amores, ou se chegamos vivos a casa.
Seja tudo.
A única certeza que temos é que a todas as coisas está associado um certo grau de incerteza.

O stress

A hora era a combinada. O pintor apareceu na oficina, que é ao lado de casa, ainda a soluçar do almoço comido à pressa.

- Então? – Dizia ele bem disposto – Vamos ver o carro? Eu não te disse? O almoço é coisa de dez minutos, um quarto de hora, vá…

- Vamos… Mas olha que isso faz-te mal…

- O quê? O almoço?

- Sim… assim comido à pressa… dá cabo da saúde.

- Eh pá… mas eu não sei comer de outra maneira, foi sempre assim. Se a comida se come em dez minutos, porque haveria de levar mais tempo? Estás a ver…

- Mas faz mal! Dá cabo do estômago por exemplo. E comer devagar é daquelas coisas boas para combater o stress. Se escolheres comer devagar, comer em mais tempo o que comes em dez minutos, as coisas sabem-te melhor e é um período bom para descansar e organizar ideias.

- Pois… Mas sabes que isso do stress é coisa a que não consigo fugir. Desde os onze anos! Desde os onze anos ó pá! Desde que trabalho sempre fui assim. E sabes uma coisa? Eu acho que não sei viver sem stress…

- Pois não sei… mas olha que o stress combate-se. É uma questão, em primeiro lugar, de teres uma atitude deliberada de recusa do stress, e, por outro lado, de teres a vida organizada, assim o stress baixa muito.

O pintor ficou a olhar para mim pensativo.

- Eu já tenho pensado muitas vezes que devia fazer qualquer coisa… a sério que sim. Às vezes um homem parece que vai morrer. Já pensei até em meter-me aí num curso qualquer para organizar melhor as coisas, sim… acredito que pudesse ser bom.

- Pois era! E depois as coisas vão evoluindo; quanto mais organizado estás, mais tens capacidade para recusar o stress, e quanto mais recusas mais te organizas… Estás a perceber?

- Sim, sim! Claro uma coisa puxa a outra…

- Pois puxa… Vamos ver o carro então?

- Vamos lá ver isso.

- Experimenta começar por almoçar em meia hora.

- Sim… vou experimentar…

O louco

Há certo louco que passeia o dia todo pelas ruas da minha cidade. É um tipo de cinquenta anos talvez. Anda pobremente vestido, normalmente a empurrar uma bicicleta para onde quer que vá, e a gritar, a praguejar, a berrar bem alto o que lhe vai na alma. Usa uma barba crescida, que apara de vez em quando, e é daquelas pessoas com quem alguns gostam de meter conversa, só para se rirem um bocado da loucura do senhor.

Há dias caminhava pela rua e vejo o dito homem aos berros como sempre, de braços no ar a gritar para o outro lado da rua.

- Benfica!!

Do outro lado estavam talvez quatro rapazes a dar resposta.

- Sporting!!!

- Benficaaaaaa!

- Spoooorrtiiinggg!

- BENFICAAAAAAAA!!!!!

- SPOOOOOOOOOOOORTIIIIIIIIIIIIING!!!

Ao passar perto dele, o homem parou e afastou-se para me deixar passar. Tinha um sorrisinho nos lábios.

- Gosto mesmo de os pôr a fazer figuras de parvo… - confidenciou a rir.

A tortuosa contradição do querer

Ela é uma bela e jovem mulher, nos seus vinte e cinco talvez, que trabalha nos bares ao fim-de-semana como actividade secundária. É jovem, bonita, saudável e veste-se de maneira que atrai os olhares. Serve bebidas com ar antipático e distante, foi a defesa que encontrou para os olhares lançados do lado de lá pelos clientes homens que se acumulam pela zona do balcão e que, naturalmente, não conseguem resistir à tentação de olhar e tentar ser mais simpáticos com ela do que seriam com outras. Diz que detesta esta profissão exactamente porque não suporta a forma como os homens olham para ela.

A certo cliente irrita-o aquele ar de mulher presunçosa, bonita mas trombuda que serve bebidas com o ar de quem não vê, não olha, não sorri e por maioria de razão não é capaz de conversar com ninguém, muito menos gracejar.

Tomou desde que a viu, e por instinto, a atitude deliberada de não olhar para ela, de desviar o olhar quando se cruzam, e de lhe falar com voz seca e autoritária como quem fala com um capataz.

Comeram-se uma noite destas.

Sociedade antónima

Trrrrimm... Trrrriiimmm...

- "Empresa X", bom dia...

(agora eu)

- Bom dia minha senhora, preciso talvez da sua ajuda... Ontem cheguei de manhã ao pé de um carro que eu tenho, um Renault Clio, e ele estava amolgado. Tinha no vidro um papel com dois números de telefone; um telemóvel e este número com que estamos a falar. O número de telemóvel é o YYYYYYYYY. Saberá dizer-me quem é esta pessoa?

- Esse é o número do meu colega F.....

- Posso falar então com esse senhor?

- Vou passar, espere um momento....

(espera)

- Está ?! (Ouvem-se máquinas ao fundo)

- Bom dia!

- Bom dia!

- É o senhor F?

- Sim, sim sou eu!

- Ligo-lhe por causa de um papel que encontrei no vidro de um Clio amolgado; tinha o seu número. Venho saber o porquê deste facto.

- Sim, sim! Pois fui eu que lhe amolguei o carro. Deixei o número para que você possa passar por aqui quando quiser para arranjarmos o carro. Há que fazer um orçamento, e depois tratamos disso. Sabe onde fica a empresa X?

- Não sei bem mas terei de procurar... Quando quer que eu apareça aí?

- Hoje vou estar fora, mas a partir de amanhã pode vir quando quiser.

- Está bem, irei amanhã, em princípio, ou então segunda, falaremos depois.

- Está bem. Distraí-me com a carrinha, é maior do que o carro e por isso não deu bem para ver o que estava a fazer...

- Pois, não se preocupe, os acidentes acontecem. Abraço e até amanhã.

- Seja. Até amanhã.

Carta da senhora reformada a quem enrabaram o cão

Lugar Sem Nome, 25 de Junho de 2008


Cara e excelêntissima vizinha,

É com consternação e humor preocupado que lhe dirijo esta carta, que já há vários dias deveria ter sido escrita, onde venho manifestar o meu repúdio e intensa revolta pelas actividades do seu Marecos.

Eu sei que o Marecos era um cão inteligente, forte, de boa aparência e que apesar de ser rafeiro rivalizava em postura e apresentação com qualquer Golden Retriever ou Labrador. Um cão muito bonito, e até muito simpático, sempre gostei muito dele, e ficava sempre muito contente quando o via saltar a grade do seu quintal para vir ter comigo e dar-me lambidelas nas mãos e no rosto, cumprimentos que eu retribuia com alguma goluseima que trouxesse, e houve tempos até em que me preocupava em ter sempre de reserva para o Marecos um pacote dos mesmos biscoitos que costumo comprar para o meu Lancelote, que como saberá é, ou antes era, um bonito pincher que me deu a minha querida e saudosa filha no dia do primeiro aniversário do falecimento de meu querido e saudoso marido.

Sempre gostei do Marecos e sempre lhe dei carinho e atenção, e houve alturas até em que o mantive em minha casa durante as férias da minha querida vizinha, quando ia para o Algarve, coisa que fiz sempre com muito gosto porque gosto de animais e não me sinto bem numa casa vazia, agora que todos partiram.

Desde há uns tempos vinha acontecendo que o Marecos vinha brincar com o Lancelote, e, outras vezes ia o Lancelote brincar com o Marecos, ora no meu quintal, ora no seu, mas sem eu nunca desconfiar das actividades a que eles se dedicavam.

Foi portanto com espanto que encontrei os dois, dentro da casota do Lancelote, dedicados à mais pecaminosa promiscuidade, sendo que os gritos do Lancelote eram tão altos que eu tive de descer ao terraço para ir ver o que se passava. O Marecos possuiu, e continuou a possuir durante semanas ou meses o meu Lancelote!

Eu não posso compreender isto, são coisas que não entendo e duvido que a minha vizinha possa compreender também como é que um cão como o Marecos, que teve sempre tanto sucesso junto das cadelinhas suas amigas - eu não sou de intrigas mas até acho que ele teve um caso com a cadelinha da nossa vizinha Adelaide, mas não lhe diga nada - poderá ter virado o seu instinto animal para um cãozinho tão simpático e feliz como era o Lancelote.

É uma tristeza que me fica. O Marecos maltratou, estropiou, mordeu, rosnou e atemorizou o meu Lancelote. Nunca esperaria isso do seu cão minha amiga... E não lhe perdoo.

Agora que o Marecos morreu atropelado, o que imagino lhe cause também muita tristeza, o Lancelote anda muito em baixo, sem apetite, e desde há vários dias que percebo que passa o tempo no seu quintal, provavelmente à procura do Marecos.

Esta carta foi escrita para lhe pedir o favor de me trazer o Lancelote que me faz muita falta por ser tão boa companhia e convidá-la desde já para vir tomar um chá cá a casa para pormos as conversas em dia. Venha logo que possa, sabe bem que as minhas portas estão sempre abertas para si.

Os melhores cumprimentos para a minha vizinha e para o senhor arquitecto.


Alzira

Maneirismos

Enquanto se ria num esgar simpático, torcia as mãos sobre o ventre e esticava o rabo para trás. Coisas de gaja da televisão.

Constatação

"As relações mais felizes que eu tive foram as poligâmicas."

Chuva de Março

A chuva que cai dos céus
em suaves turbilhões,
rega as eiras e, nas hortas,
os tomates aos aldeões.

Rega tudo, lava as ruas,
e as pedras do caminho,
cai nas hortas, rega o grelo,
deixa-o todo molhadinho.

O milagre que cai dos céus,
e alimenta as multidões,
rega as hortas, regas as eiras
e provoca inundações.

A pergunta

-Ai senhor! Posso fazer uma pergunta? Há alguma coisa que eu possa fazer que me faça merecer 15 euros?

O sexo e os amigos

A B. está com um ar cansado. Teve muito sexo a semana toda, tem trabalhado muito e tem dormido pouco.
Passou por aqui este fim-de-semana para conhecer a minha casa e tomar um café.
Diz que não mistura sexo com amizades. Que não se imagina a ter relações com amigos.
E isso tem tido por resultado que não tem muitos amigos, e o sexo tem sido uma merda.